Il cielo sopra il porto aveva il colore di una televisione accesa su di un canale morto. Se questo fosse un libro, un romanzo ad esempio,  questa si chiamerebbe una citazione.
Il suo passato da hacker gli darebbe poi una connotazione particolare, negativa forse, e anche se non e' cosciente dei termini precisi, gli attribuirebbe una valenza in qualche modo illegale, legata a concetti vaporosi come proprieta' intellettuali e diritti d'autore.
Ma e' da molto tempo che non usa piu' quel linguaggio, da quando, posto di fronte al bivio tra sogno e realta', decise di dedicare la sua vita alla ricerca del fantastico nella vita e non della vita nella fantasia. Ora, tutto cio' che ha sono riferimenti, veicoli piu' o meno adatti a raggiungere la mente, il cuore, le sensazioni di chi, di volta in volta, il fato gli pro-pone, gli pone di fronte. Finito.
"Benvenuti nel deserto del reale".
Altra citazione, altro piccolo furto orientato alla comprensione comune.

Genova era fredda quel giorno. Un vento insistente e molesto giocava tra le gambe dei passanti, si infilava nelle pieghe dei cappotti, arruffava le ciocche ai bambini e poi ti lasciava li, intirizzito e con un desiderio pungente di cioccolata calda o di té aromatici.
Scendendo da S.Lorenzo,  e infilandosi nei vicoli, Bru sentiva sulle tempie la pressione dei palazzi che si chiudevano intorno a lui, lasciando solo una sottile lama grigia in alto, dalla quale scendeva un'insistente quanto sottile ed evanescente pioggia. Sean, il fido impermeabile incontrato in una bottega di Doolin e che da allora lo ha accompagnato ovunque, ringrazio' assetato scurendosi appena e giocando con le gocce che gli scorrevano addosso, leggere.
Finalmente al riparo dei portici multicolori, Bru osservava la sopraelevata e, oltre, il molo della nave Italia perdersi nella nebbia del porto. La sagoma vagamente aracnoide del Bigo, alla sua sinistra, assumeva in questa atmosfera un minaccioso aspetto da meccanico mostro di ere dimenticate.
Alzo' con un gesto automatico e confidenziale il bavero di Sean, e la prima cosa che lo raggiunse fu l'acre ma familiare aroma di grasso di foca, che anni e anni di utilizzo non avevano saputo smorzare nemmeno un po'.
Con un sospiro, Bru abbandono' la protezione materna del porticato, inoltrandosi a lunghe falcate nella nebbia.